Retrato do abismo social brasileiro

Fui viajar com os amigos no feriado.

Nada demais: casinha em Angra, 20 amigos do Rio mais 10 agregados angrenses amigos da dona da casa. Gente acampando no Jardim, fila pra usar o banheiro, miojo no capricho e todos os típicos perrengues de viagem com a galera.

Fizemos uma festa havaiana bombante na sexta-feira (com direito até a saia de juta e flor no cabelo) e marcamos um passeio de barco no sábado. Eu, que não vivo no fantástico-mundo-de-Alê mas também sou mortal, esperava aquela escuninha básica, ligeiramente farofa mas deliciosa, e o principal: fotos no barco com fundo branco. Muito importante o fundo branco.

Eis que surge uma traineira pocotó e aquela operação para entrar no barco. Como a casa não tinha deck, fomos todos com água até a cintura entrar no embarcação, carregando não só nosso kit-barco como também a cerveja e o refrigerante (não precisa comentar que esqueceram de levar água).

Passamos um dia ótimo, tiramos fotos na frente do catamarã do Hotel do Frade (fundo branco!) e, no final do dia, voltamos pra casa. Ao chegar, cogitamos pedir aos donos da casa vizinha pra usar o deck deles. Desistimos da idéia quando percebemos que estava rolando um super-almoço-com-garçom-e-tudo e quatro lanchas estacionadas. Jovens de cabelos lisos e brilhantes e aquela coisa toda. Enquanto isso, na nossa casa pessoas vestidas com canga e abadá faziam um churrasquinho numa churrasqueira impovisada ouvindo pagode (sintam o drama).

Saímos do barco naquela farofada e ficamos olhando pro mar e conversando sobre a outra festa, dizendo que naturalmente eles iam querer entrar na nossa casa pra dançar funk, em vez de ficar naquele marasmo do jet set. Eis que uma amiga minha, após uma longa observação do deck de outrem, avista ninguém mais, ninguém menos que minha irmã. Isso mesmo, minha irmã. Sangue do meu sangue, mesmo pai e mesma mãe (pelo menos que me conste).

A indivídua ainda por cima me pergunta se eu estava realmente naquela farofada, e dada a minha afirmativa, solta a máxima: "Babi, não me mata de vergonha" .

É, mesmos pais, mesma educação alemã na mesma escola e eis que estávamos separadas por uma casa e um universo de distância. Mas pensando bem, gostei muitíssimo da minha viagem.

Tem coisas que o dinheiro não compra. Festa havaiana com musas vestidas a caráter é imperdível. Ver João Paulo perdendo a linha no axé não é pra qualquer um. Os meninos dançando Backstreet Boys (é, Backstreet Boys) muito menos. As outras coisas ficam pra quem foi na viagem. E que venham muito mais farofadas.